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Altos vuelos

​

Una mirada de espuma atraviesa el umbral de la tarde.

En los relojes de pared, las campanas a muerte rompen los cristales.

Por las azoteas, el silencio se tiende con alfileres de colores.

Y en medio de una soledad de albarizas, entre el rumor del gentío y la locura de haberlo perdido todo, una Madre solo sabe guardarse la pena.

En un bolsillo del alma.

En un zaguán de los ojos.

En un rincón sin mañana.

Si los vencejos de la primavera le arrancaran la piel a picotazos, no le dolería. 

Si alguien le tomara el pulso a la altura de la garganta, no se lo encontraría.

Si pudiera volver el tiempo del revés, sin duda a el volvería.

Porqué Loreto amó como solo una madre ama.

Porque Loreto ama como solo una madre sabe amar.



Y es que el amor es así,
como una sombra que espera,
una eterna primavera
donde se pueda vivir.
Ella lo busca tras de sí
en el vacío del viento,
y en su mudo sentimiento
guarda el beso que no dio;
pues la muerte no venció
su maternal pensamiento.

Y es que el amor es así,
un faro en la noche herida,
que busca la luz perdida
del hijo que no está aquí.
El mundo se vuelve gris
en su cuenca de amargura,
pero Ella, en su fe segura,
lo arrulla en el pensamiento;
no hay tumba para el acento
de una sangre que perdura.

Y es que el amor es así,
como una flor que se quema 
en una estancia de seda
buscando sobrevivir.
No hay invierno para el sí
de su entrega y su secreto,
pues en el dolor más neto
su alma lo cuida y lo nombra;
Él vive bajo la sombra
del gran amor de Loreto.


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