Si hay un libro al que siempre vuelvo es, sin duda, No digas que fue un sueño . Sus letras son el zaguán de mis latidos. Su historia es la historia que siempre resuena en mi cabeza. Su autor permanece en mí como un tatuaje de tinta y fuego. Terenci Moix no escribió solo una novela histórica; cinceló un monumento a la pasión herida. Su Alejandría no es un conjunto de ruinas arqueológicas, sino un organismo vivo, palpitante, que huele a nardo y a la decadencia dorada de un imperio que se sabe sentenciado. En sus páginas, la historia de amor entre Marco Antonio y Cleopatra deja de ser un mito de mármol para convertirse en un duelo de carne y fragilidad. Es el relato del crepúsculo de dos gigantes que deciden amarse mientras el mundo se desmorona a sus pies. Y eso me provoca envidia, rabia, admiración. Lo que me fascina, tras tantas lecturas, es esa prosa barroca, embriagadora, que te arrastra por el rio Nilo como una corriente imparable. Terenci entend...