La Noche

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Cuando el reloj de la ciudad acuartela los segundos.

Cuando el tiempo es una gota de cera que discurre a velocidad de óleo.

Cuando el cansancio nos vence. Y el sueño no nos deja conciliar duermevelas.

Es,… en esos momentos,… cuando el que respira en Cristina sale a las calles de nuestra ciudad a proclamar, -bajo su cruz de carey-, que Él y solo Él gobierna en este embuste de vientos.

Y es curioso lo que sucede en torno a su figura. 

Porque no necesita nada para gobernar, y lo hace desde el principio de los tiempos.

Porque su nombre suena a pesar de que nadie lo nombre, a pesar de que jalen de sus sombras. 

Porque Él camina. Discurre. Atraviesa cada uno de los adoquines de nuestra piel,… y a veces no nos damos cuenta de que tras su figura enjuta, vencida y entregada, el Hijo de Dios hecho hombre está muriéndose paso a paso.

Es lo que tiene la noche de las Esperanzas.

Es lo que los silencios de San Miguel le susurran al barrio de Santiago cuando éste saca a relucir su bata de cola color luto.

Es lo que un cortejo de hombres con la cara al viento tienen como Misión al gritar, bajo el calor de los faroles de las hermanas de fila, la grandeza del mejor de los nacidos.

Es la Noche de Jesús; y tenemos la suerte de vivir en el único lugar del mundo donde un Nazareno tiene nombre propio, y un enjambre de hermanas le alumbran el camino a su Calvario.