Persiguiendo un Sueño..

​ Querido Juan: He tardado siete años en poder escuchar el audio que grabé en la Plaza Flagela el día que Cádiz te dijo adiós, una mañana de sábado del mes de mayo. Aquel día, llegué a la ciudad de los vientos con la mirada rota. A día de hoy, cuando vuelvo a escucharte o a leerte, la mirada sigue cosiendo la herida que dejaste entreabierta sobre mi alma. Recuerdo aquellos aplausos. Los acordes de tu chirigota. Y aquel primer Credo que se cantó como himno de tu legado. Recuerdo regresar a casa sin saber qué decirme. Sin consuelo ninguno. Sin coloretes ni calambres a la hora de sonreír. Porque, pasado el tiempo, sigues siendo la referencia para muchos.  El estandarte para el resto.  La bandera que ondea sobre las azoteas de la juventud. Y el rebelde del barrio.  La leyenda inmortal.   Y el amigo que siempre fue amigo de los verdaderos amigos.  A través de tus ojos, veíamos el mundo que tú veías para masticarlo como tú lo hacías.  Con tu guitarra al ...

Una de mis debilidades siempre fue Santi Cazorla , a sabiendas de que hay futbolistas que juegan con los pies y otros que lo hacen con la mente y el corazón.  Hablar del asturiano no es solo repasar una carrera repleta de éxitos; es analizar y poner sobre la mesa a uno de los directores de orquesta más singulares e influyentes que ha dado el fútbol moderno. Cazorla es la definición pura de la ambidiestría funcional . Su capacidad para conducir, asistir o golpear con idéntica precisión usando cualquiera de las dos piernas sigue descolocando pizarras enteras. En el desarrollo del juego, Santi no es un simple mediocampista; es un acelerador de partículas . Domina el tempo del partido a su antojo: oxigena bajo presión con un giro sobre su propio eje, bate líneas con pases quirúrgicos y pisa el área con la frescura de un mediapunta clásico. Su fútbol es un tratado de clarividencia espacial. Allí donde ha ido, Santi ha sido el epicentro futbolístico y emocional de esos equipos. En el ...

​ Hace unos días recibí un email con el siguiente asunto: Dear friend, I’m going back for the Jerez fair. Y con esa letra y esas hechuras no podía ser otra que la prima Kimberly, que tenía intención de regresar a nuestra tierra por mayo con unas amigas suyas de la infancia que había encontrado en Facebook. Al intercambiar conversación con ella, me contó que, cuando llegó a su Liverpool natal, hizo una mesa redonda en un pub del centro para analizar lo vivido, y les contó a su gente que lo que más le gustó fue la manzana caramelizada que se comió con tranquilidad mientras esperaba un taxi. Fue tanto el éxito, que a la semana siguiente repitió, y Kimberly contó, ya con más confianza, que la Feria del Caballo se parece a las carreras de Ascot, pero con mejores temperaturas.  Que la felicidad se encuentra bailando sevillanas con gente desconocida. Y que el tiempo es relativo en el Real, ya que un compadre le dice a otro compadre: "me tomo la penúltima y me voy" a las dos de la ta...

​ Se acaba de despertar el día.  Mayo se descuelga por el calendario.  Y siento hoy tu voz más cercana que nunca. Todos los días te mando un beso al cerrar la puerta de la que fuera tu casa, pero no sabes cuanto te echo de menos. Ni cuento te necesito en mis noches, que es cuando más solo me siento. Ni cuanto daría por contarte al oido que te sigo queriendo con el alma. Y es que la vida sin ti es menos vida. Y es que la vida se me truncó cuando dejaste de respirar, porque a mi manera, yo también dejé de hacerlo. Pero aquí sigo. Cuidando de mi.  Y de ese pequeño al que ahora le apasiona la Semana Santa.  Y teniendo cerquita a mis hermanos, a tu niña, a tus vecinas, … que sin ellos saberlo, son los que me han salvado de este infierno de primavera.   Y es que,  cuando un alma deja huella, es muy difícil que caiga en el olvido. Mis sueños siguen estando ahí; se que pronto los haré realidad.  Los poquitos amigos que tengo siguen estando ahí.  Y mis ene...

​ Si hay un libro al que siempre vuelvo es, sin duda,  No digas que fue un sueño .  Sus letras son el zaguán de mis latidos.  Su historia es la historia que siempre resuena en mi cabeza.  Su autor permanece en mí como un tatuaje de tinta y fuego. Terenci Moix no escribió solo una novela histórica; cinceló un monumento a la pasión herida. Su Alejandría no es un conjunto de ruinas arqueológicas, sino un organismo vivo, palpitante, que huele a nardo y a la decadencia dorada de un imperio que se sabe sentenciado.  En sus páginas, la historia de amor entre Marco Antonio y Cleopatra deja de ser un mito de mármol para convertirse en un duelo de carne y fragilidad. Es el relato del crepúsculo de dos gigantes que deciden amarse mientras el mundo se desmorona a sus pies. Y eso me provoca envidia, rabia, admiración.  Lo que me fascina, tras tantas lecturas, es esa prosa barroca, embriagadora, que te arrastra por el rio Nilo como una corriente imparable. Terenci entend...

​ Sábado de motos en Jerez 19.00 horas   La ciudad está asediada a estas horas por el mundanal ruido de las motos. Voy caminando por la calle Medina. En mi cabeza resuenan decenas de pensamientos y se cuela alguna que otra marcha de Arahal. Hasta que de pronto veo que la puerta de la Parroquia de los Descalzos está entreabierta. Cruzo la calle. Paso la reja exterior. Atravieso el dintel. Me acerco a la capilla de la derecha y al fondo, de blanco, está Ella . Y como un suspiro de Madre , todo lo calma. Todo lo cura. Todo lo sana. Y a su manera, lo vuelve a hacer.  Afuera el ruido.  Adentro mis latidos llorando en carne viva.  Afuera la vida a velocidad de vértigo. Adentro, Ella dibujando un nuevo atardecer con su nombre como horizonte. Afuera, la tarde se acomoda descalza. Adentro, Ella y yo jugamos a ese juego donde siempre pierdo para volver a apostar por Ella . Sábado de motos en Jerez. 19.00 horas. La Amargura de blanco. La Amargura lo ha vuelto a hacer.