Persiguiendo un Sueño..

​ El Icono que Eligió el Corazón Si Van Basten fue el cisne de Europa, Julen Guerrero fue el ángel de San Mamés.  En una década de los 90 donde el fútbol empezaba a sucumbir a las luces de neón y los traspasos millonarios, el "8" del Athletic Club representó algo que hoy parece una utopía: la fidelidad absoluta a unos colores sobre cualquier oferta de gloria externa. Julen no era solo una cara bonita en las carpetas de las adolescentes de media España; sino que fue un futbolista de una elegancia insultante.  Su llegada desde la segunda línea era quirúrgica, con una capacidad de llegada y un remate de cabeza que desafiaban su apariencia grácil.  Tenía ese don del oportunismo que solo poseen los elegidos, moviéndose entre líneas como un fantasma que siempre aparecía en el lugar exacto para desatar el delirio en La Catedral . La Perla de Portugalete A diferencia de otros que buscaron el éxito en Madrid, Milán o Barcelona, Julen decidió ser el dueño de su destino en cas...

​ A veces la vida nos atropella y nos llena de cicatrices. A veces uno no sabe cómo conciliar el sueño. A veces la soledad es la única que nos arropa las sábanas. A veces las preguntas asaetean nuestros pensamientos. A veces quisiéramos huir por la orilla de los silencios. A veces callarse es el único y el mejor de los remedios. A veces uno quiere, pero no puede. Otras veces uno puede, pero el destino no quiere. Y algunas veces, ni se puede, ni se quiere.  A veces descubrimos que el olvido es lo único que nos salva.  A veces la esperanza se queda a vivir en los bolsillos del hambre.  A veces no nos damos cuenta de que el tiempo no cura las heridas. A veces los espejos nos devuelven rostros que ya no reconocemos. Otras veces, la memoria es un campo de minas que explota cuando recordamos. Y algunas veces, hay puertas que no se vuelven a abrir porque detrás de ellas se cobija la nada. A veces uno se siente pequeñito ante la inmensidad de los días…  Y quiere arrojar la t...

​ El Viernes Santo empezaba a doblarle la esquina al folio de la madrugada.  El tiempo, arrastrando compases, olía a cera derretida.  Y todas las miradas en torno a la calle Tornería se concentraban en Ella .  La dolorosa que tiene el alma rota. Destrozada. Mutilada.  La Virgen del clavo que, si pudiera, se lo clavaría en el fondo de su alma.  La que navega entre zozobras de mares oscuros, enfilados y revueltos.  Era la Soledad .  La Madre que camina por Jerez como una doncella de luto. La que arrejunta toda la pena que un capataz, sin apenas voz, podía confesarle. La que concita a la noche, mientras que la tarde se aleja por el horizonte con el envés de las pupilas echándola de menos.  Era la Soledad . La que se quedó huérfana desde que engendró en su vientre al Varón de Dolores . La que detiene sobre los espejos mudos lo que no se puede, o no se sabe decir. La de los abrazos sin nombre. Sin hogar. Sin calor. Era la Soledad. La que me ...

​ El Cisne que Desafió a la Gravedad Hay futbolistas que ganan títulos y otros que, simplemente, redimen al espectador .  Marco van Basten pertenecía a esa estirpe de elegidos que transformaban el césped en un escenario de ballet. En el Milán de finales de los 80, no solo vimos a un delantero; vimos la personificación de la estética funcional . Lo que hacía a Marco único era su capacidad para armonizar un cuerpo de 1,88 metros con una coordinación propia de un peso pluma. No era solo potencia; era un control orientado que eliminaba defensas con un sutil giro de cadera.  Su gol en la final de la Eurocopa del 88 quedó grabado en la retina mundial, pero fue en San Siro donde alcanzó su plenitud mística. Allí, bajo la batuta de Sacchi , Marco fue el vértice perfecto de un equipo que cambió el fútbol moderno. Sin embargo, la carrera de Van Basten es también una de las crónicas más desgarradoras del deporte. Sus tobillos, de cristal ante la dureza de los defensas de la époc...

​ Se descorrió la piedra del silencio. Se abrió el vientre de la primavera. Se acabaron los pasadizos color tiniebla. Al tercer día, el amor ha demostrado ser más fuerte que el abismo.  Al tercer día, las campanas vuelven a sonar entre glorias y alabanzas. Al tercer día, como si fueran tres golpes de llamador, Dios vuelve a abrazar al Hijo . En un mundo herido por egoísmos, cansancios e incertidumbres, el dador de la Vida ha vuelto a ella para recordarnos que el mal nunca tiene la última palabra .  Cristo vuelve a inaugurar un futuro nuevo donde el sufrimiento ya no es un callejón sin salida, sino un espacio de transformación. Escúchalo. Siéntelo.  Deja que corretee por tu piel.  Y recuerda… todo lo que se entrega por amor está destinado a la eternidad . Foto: Javier Romero 

​ Desde que el primer hilo negro de la humanidad se estremeció por dentro. Desde que la primavera deshojó sus primeros amores. Y desde que la vida tiene mas de dos caras…, la Piedad anda desdoblando bostezos a la luna. Y nada puede detener su pena. Y nadie puede consolar su llanto. Y nadie puede hacerle ver el por qué de las cosas. Ella tiene un nudo en la boca del estomago que no le deja respirar desde hace mas de dos siglos. Y por muchas marchas que suenen al alba. O muchos cirios encendidos que la iluminen. O muchas chicotás de seda que le regalemos… Ella no va a volver a ser nunca la que en su día fue. Porque de su vientre nació el latido que rasgó en velos el templo. Porque de sus pechos se amamantó el Hijo de Dios . Y porque sin Ella el principio de la vida no tendría sentido. Ni lo versos rimarían. Ni las olas del mar besarían la orilla. Ni el tiempo estaría secuestrado en una cárcel de suspiros. Ni esta ciudad tendría la misma sangre derramándose por sus calles. La Pied...