Domingo de Costumbres..

El sueño acaba de despertarse entre fragancias de palmas y astillas de Ramos, dejando que el cosquilleo se cuele por los resquicios de los nervios.

Todo está a punto de iniciarse y de acabarse a la vez; todo alfa suscribe a su paso el eco de los omegas.

Los cirios aún están apagados.

Las volutas de incienso aún no se han dibujado.

Las bullas aún no se han descorrido.

Mientras una Estrella hilvana adoquines a su alma de pizarra, Herodes se araña las entrañas hacia arriba entre izquierdos y Misericordias ante la atenta mirada de la luna..

Mientras la calle Arcos reduce su mirada a unas mariquillas verdes afligidas y un galeón silencia sus andares con cañas de azúcar y espinas con sabor a Paz, desde un horizonte ajeno a nuestros días, Pasión planta la bandera de su fe en torno a las piedrecitas perpetuas del Perdón y su cortejo ermitaño donde se condensa la luz opaca de nuestra historia..

Mientras exista una Madre despojada de piel y enhebrada de quebrantos al pie de una cruz con aliento a muerte, los vencejos de las Angustias jamás calmaran sus vuelos..

Domingo de Ramos… ese silabeo de sueños que se escapan de entre los dedos..

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