Sobre las ocho de la tarde, una leve lluvia besaba los tejados de la ciudad y dejaba un leve manto de agua sobre los adoquines del entorno de San Miguel. A esa hora, Tú estabas mirando las crucerías del templo que por estos meses te anda cobijando, mientras la Virgen de la Encarnación te besaba las heridas de tu espalda. La luz, apagada para no molestarte, sabía que en breves instantes cruzarías con tus silencios murallas de plegarias. El incienso, con su jugueteo de espuma, buscaba de manera desesperada perderse por tu cintura. Y las miradas, oteando tu cuerpo aun con vida, brillaban como sólo brillan los ojos cuando uno sabe que un regalo va a ser desenvuelto. Creo que este era tu momento. Tu ratito de la cuaresma. Tu Vía Crucis remarcado en rojo. Creo que, a tu forma, me dijiste que fuera a verte. Que levantara la cabeza. Que me orillara para no hacer ruido. Y nada más posarte sobre los hombros de tus hombres sin costal, los dos nos miramos....