Persiguiendo un Sueño..

  Quisiera decirte a solas  desnudándome la piel y silenciando la voz  de la manera mas cruel  para acallar mis sollozos  sobre un trozo de papel que mis latidos te buscan  como el martillo al cincel  como la orilla al levante  o como el lienzo al pincel. Como la luz a la noche  como el aroma al clavel  como la sombra al recuerdo  como la piedra al dintel. Como los amantes que buscan  el quererse a granel. Como los besos callados   que se entregan sin cordel.  Como el tiempo a perseguirte  como el sabor a la miel  y como tus brazos de Madre   que me vuelven a sostener  buscándome la mirada  cuando no te puedo ver.

  Un caballero en su última batalla  Hay jugadores que marcan una temporada, una época o un ciclo,  pero pocos jugadores han dejado una huella como la que Luka Modric ha dejado impresa sobre el tapete verde del Santiago Bernabéu. Porque verlo jugar ha sido como ver a un guerrero elegante, a un caballero con la pelota, a un templario en busca de su amada, siempre dispuesto a luchar en la batalla.  Nunca importó el rival, la dificultad o el cansancio de sus piernas, ya que el croata se entregaba con la misma pasión en cada encuentro como si fuera la primera vez, con la cabeza alta y la nobleza en los ojos de quién entiende que cada partido es una pequeña guerra que se juega con inteligencia, clase y sacrificio.   Se ha marchado Modric del Real Madrid... y su adiós fue como él: sincero, emotivo y lleno de respeto.  “No llores porque terminó, sonríe porque sucedió”, dijo, aunque la verdad es que resulta imposible no sentir un vacío.   Se v...

Este año tenemos en el cole donde trabajo a una compañera de intercambio llamada  Kimberly , que es una nativa de Liverpool muy  apañá , que lleva los mofletes rojitos como el color de su bandera como buena hija de Rey Carlos de Inglaterra.   Kimberly  ya ha probado el puchero, la  pringá  y el  pescaito  de la plaza; ha vivido en sus carnes unas cuantas zambombas y con mucho entusiasmo fue conmigo a la recogida de la Cena, encantándole que fuera tan tempranito y que una leve lluvia amenazara la jornada; le dije que eso fue cosa de Natera para que ella se sintiera como en casa.    En esos días la hemos estamos preparando para que viva la  feria  en todo su esplendor; y mientras las compañeras le han apañado un traje de gitana  low cost , la directora le pidió un mantoncillo de lunares  cambembos  por el SHEIN que aún no ha llegado. A mí me ha tocado enseñarle a bailar sevillanas, y los padres le han dado consejos...

  Francisco Narváez “ Kiko ” taconeaba sobre un tapete verde cada vez que se calzaba unas botas de fútbol. Él no jugaba, él enamoraba a la pelota y al público en general cada vez que henchía su pecho para controlarla o cada vez que aguantaba a los rivales mientras sus compañeros llegaban hasta el faro de su altura. Cuando eso sucedía, Kiko se hacía grande y él aprovechaba para abulerar un pase, para amagar con un desmarque o para lanzar flechas de arquero al corazón de una portería de fútbol. Tenía duende en sus movimientos. Arte en sus venas. Fútbol de calle que sólo te da la calle, donde la picardía te daba de merendar y los churretes se entrelazaban con las postillas de las rodillas. Ver jugar a Kiko era recibir un pellizco en la sombra de la piel y que se te escapara un “ ole ” al verlo rematar con ese descaro y esa mirada que el jerezano llevaba en sus adentros y que enamoró a los cuatro costados del planeta balompié. Si el flamenco se aprendiera en las escuelas, que sól...

  Verlo jugar era como ver un atardecer desde la Caleta o sentir un beso desgarrado bajo la lluvia sin paraguas. Era la elegancia con un balón en los pies y la fotografía perfecta al verlo recibir. Cada vez que sonreía, el cielo brillaba de alegría. Cada vez que regateaba, los angelitos gritaban entre aplausos. Zidane fue de esos jugadores que uno veía como sólo los niños miran al arcoíris, a sabiendas de que todo su aura te embaucaba y te dejaba sin aliento y sin palabras. Fino. Con garbo. Y estilista de goles imposibles pero enmarcados en la memoria del fútbol. Tenía la sangre fría de un cirujano entre centenares de ojos y la delicadeza al golpear la pelota pelota y mandarla a la escuadra sin que esta sufriera y lo echara de menos. De mis jugadores favoritos. De mi ídolos de la infancia. Zidane siempre está presente en mis cuentos de fútbol, puesto que él representa ese caballero impoluto e inmaculado que en el último instante rescata a la dama en apuros, vence al dragón y rind...

  La Semana Santa, que es un suspiro de enamorado, se deshojó hace unos días sobre un balcón de la azotea, y allí se quedó a vivir para siempre en la memoria de la ciudad. Cada uno que saque las conclusiones que quiera y que se quede con los momentos que desee, que yo me quedaré con los buenos, con los que me levantó la piel, con los que merecen la pena; lo demás, todo es secundario.  Así, para este contador de cosas, Dios se hizo presente en San Miguel para doblegarnos con su Sed ; el olivo del Prendimiento volvió a enamorar a la ciudad y la Amargura sigue siendo la mayor debilidad que jala de mi corazón. Las Viñas sabe andar como nadie.  La O es una nana que transita por nuestras calles con las sombras de su alma pausada. Y El Cristo … El Cristo sigue mirando a los vientos y citando al sol cuando la luna intenta asomarse por la Plazuela. Y es que, la Semana Santa es la excusa que tenemos los cofrades para ser felices, para llegar a casa oliendo a incienso,...

  Las campanas vuelven a sonar… El sol vuelve a sonreír… Y los corazones vuelven a latir. Las palabras cobran de nuevo sentido… La música vuelve a estremecernos… Y los días se sucederán al compás que determine el cielo. El amor volverá a besarnos… Los abrazos volverán a refugiarnos… Y la piel volverá a respirar por las calles de la memoria… Y es que, el ciclo de la vida ha dado comienzo… Y es que, ha comenzado de nuevo la vida… Dios ha resucitado, ha vencido a la muerte, y sus ojos vuelven a ser el faro que alumbrará nuestras huellas si queremos ser felices. Feliz Resurrección de Cristo… Feliz Domingo de Resurrección… Feliz vuelta a la VIDA…

  Hablen ustedes bajito, que el Señor duerme en un sepulcro de piedra. Hablen ustedes bajito, y que nadie lo despierte. Hablen ustedes bajito, que a la oscuridad le quedan horas, y a lo lejos se vislumbra el despertar de la luz. Hoy, Sábado Santo, el cuerpo de Dios no respira, no camina, no mira… pero está ahí, envuelto en una mortaja de tela y con la sangre embebida por silencios. Silencio que traza el Señor de las Almas cuando abandona Santiago y sus clavos se quedan sin voz. Silencio que impera en torno al paso de la Sagrada Mortaja cuando se despide de Divina Pastora y la luna ya no dibuja gritos. Silencio que la Virgen del Patrocinio , allá por San Mateo, va recogiendo uno a uno para que Santa Marta pueda respirar con voz calmada… Y silencio, que en el taller de costura de la Piedad se están tejiendo todos los amaneceres, todos los rezos, y todas las edades del mundo a pesar de que Su hijo camina en una urna de cristal. Hoy es Sábado Santo…  Los relojes no dan ...

  Silencio, que es Viernes Santo, y acaba de morir Dios… Silencio, que el luto se hace presente en nuestras vidas… Silencio, que la negrura acaba de asomarse por las calles de la ciudad, y todo huele a vencejo y a fin. Dicen que la muerte es el repeluco que la vida tiene a mano para saber que la va a atravesar por la espalda y abrirle en canal la piel y los recuerdos en cualquier momento. Dicen que la muerte es esa puerta que está al fondo de los pasadizos del aire. Dicen que la muerte es la llave con la que abriremos los pestillos del cielo. Y de esta forma, por San Pedro una madre surcará nuestros cielos entre sus síes y sus noes para acunar una estampa huérfana de palabras. Por Las Viñas , un cristo aún vivo se resiste a irse de su barrio y que las ventanas de su barrio no sean las que lo vean elevado al cementerio de la Sagradas Escrituras . Por San Telmo , el Cristo de Jerez aun vive, lo tenemos ahí, en el último instante, en el ultimo suspiro, en el último hálito de c...

  Existen una cuantas horas al año en el que el sol y la luna se pasean por nuestra ciudad y se les ve perderse por la cintura de nuestros barrios. Ese día, el sol se acicala, se pone guapo, se perfuma con palos cortados y le dice al resto de la humanidad que si llega tarde a alguna cita, no se lo tengan en cuenta. Ese día, la luna tiene una cita con las azoteas, con las casapuertas y con los zaguanes del tiempo para ser ella y reflejar la grandeza que sólo se dibuja al pronunciarse la Noche de Jesús. Una noche que comienza con una tarde donde el amor fraterno debe de conciliar nuestras miradas… y una noche que acabará en la mirada que concilia todo el amor fraterno que la Vida nos puede regalar. Hoy es Jueves Santo, y en breve será la Noche de Jesús… Hoy la Vera Cruz volverá a lagrimear entre Dimas y Gestas… Hoy la Redención volverá a rendirse en un amor salesiano para que Don Bosco siga sonriendo… Hoy el Huerto de los Olivos volverá a apartar ese Cáliz para que el Señor de Santo ...